Combustão

I

Não suporto ver mais a minha mão escrever

entregando a uma caneta aquilo que em Vida não consegui desvendar.

Mas por do mesmo modo me ser já impossível respirar sem te ter em mente,

[apago as luzes e escrevo às escuras.

De modo a evitar sobreposições aponto a folha a um resto de lareia, dela vindo

resquícios de chamas. Atentando às palavras sem de seguida ser obrigado a vislumbrar-lhes a face.

Calor em brasas para ao frio não perder a luta dos meu dedos.

II

A cabeça pesa mais do que é seu hábito. Derrotado

estendo-me pelo chão e ao abrir mãos e braços pergunto

o que faço eu aqui. Suplicando lágrimas ao olhar.

O rio de tanto passar já não passa

e agora no leito que anteriormente escavou

procuro em apuros a razão pela qual deixou.

III

Ontem foi dia do sino tocar, (lembrei-me.) Tal como o é hoje e será amanhã

até a corda que o liga ao chão

deixar as ameças de lado e finalmente rasgar,

[deixando metade na mão.

Há um momento antes de ele tocar

em que no jardim me distingo e sinto o meu corpo gritar.

Cada poro se abre e segue em uníssono com o vento

[e tal como às ervas e flores, deixa de existir. 

Oiço passos dados há muito, revejo olhares que à memória pertenciam.

Duma gruta um nome aparece, repetindo-se constantemente.

Como algo etéreo que se junta e mistura. Um novo ser em mim.

E ando não porque às minhas pernas chegam sinapses para andar

mas por nas paisagens de sempre encontrar um novo caminho

do qual não quero nunca me desligar. Cada esquina um palácio, cada pedra uma rua histórica.