Pingos, pingos, pingos

Corres à chuva. Tentas um passo fora do abrigo dos prédios e mal ouves o "splah", os teus olhos chegam primeiro ao próximo vão de entrada onde tentarás escorrer a água com os dedos. No outro lado da rua ninguém, e aí bem que um Boeing poderia ser estacionado no espaço dum Smart que nem os gatos dariam por isso. Voltas à estrada, tens onde chegar, a cada passo as calças vão ficando mais azuis, com sorte apenas isso. À tua mala nenhuma função de guarda-chuva pode ser atríbuida, esse objecto que já não distingues onde o perdeste, e como na mala tens algo frágil, usas os braços para a segurar junto ao peito, onde objectos dão sinais de vida a cada metro percorrido. Ao agachares-te para o defenderes, os pingos rumam em peregrinação para as tuas costas, agora com ares de Meca e Muro das Lamentações. Chove mais, e a água escapa-se pelos cabelos inundando-te a face. Caso houvesse em mim poderes de S.Pedro, na tua mão haveria de estar sempre o comando duma nuvem branca.