Chega a noite
(no asfalto o calor das rodas impregna-se. Dos vidros
poucos são os rostos que atentam ao passeio)
e as paredes do meu quarto concentram-se

um sólido que ao passar dos ponteiros menor.

As subidas ganham mais inclinação.

(Uma criança lança uma bola pela calçada acima e espera que volte atrás.)

Ao fechar os olhos - por impulso! - o vazio ouve-se mais.
Como um folha de papel arremassada ao lixo e que no movimento ganha asas.
A distância faz as vozes que na minham mente surgem

mais ímpossiveis de reencontrar.

Surge a vontade
de simplesmente errar pelas ruas...

Passar prédios - não interessam quais... - e ser cruzado por carros.

Ver rostos -mesmo sabendo que os que se deseja não encontrar.
(Sucedem-se olhares aos quais não respondo...)

Longe, deixar o que o mundo manda fazer. E num jardim
entre as folhas que nas minhas costas caem, sentar-me.

Tentar com que o fogo que dentro mim mesmo sem oxigénio alastra

- e que pelas divisões invade em fumo -
não vá somente pela resposta fugaz de abrir as janelas.

 - Como sem o sonho deixado para trás - 

O verde tende a passar, a água falha em alguns cantos, os pombos levantam voo ao passar. 
Nas paredes que ficam infiltrações deixam-se...
por buracos perigosas correntes de ar.