Gostava de dormir para sempre, de alguém chamar-me e nem aperceber-me, de ficar sentado com os pés cruzados e rir-me até dum papel aos trambalhões só porque é um papel aos tranmbolhões, gostava de não pensar, livrava-me de todas as espirais e até a dor tinha um certo gosto, ou então pensar ainda melhor que Nietzche e Dostoievski juntos, gostava de descer uma rua e com os nós duma mão bater a todas as portas sem sequer ter de olhar para trás depois, gostava de me atirar com toda a força a um banco de pedra perto de rio e ver o pôr-de-sol como se mais ninguém passasse por ali, outras vezes gostava de estar lá sem estar, gostava que me dessem um toque no ombro de surpresa para eu saltar logo de seguida entre braçadas rápidas sem sentido, ao jeito dum pato a voar que ja prepara a aterragem, com um riso perdido nos meus lábios e sempre de olhar certo, gostava de esquecer todas as palavras e ouvir sempre tudo de novo, horas a ligar e a desligar um rádio, aumentar e tirar o volume, gostava de ser como uma borboleta quando deixa a crisálida, a abraçar a direcção que lhe deram, gostava de não ter de respirar, de não ser obrigado a cumprir funções, apetecia-me agora ser velho para sempre, gostava de entrar fundo dentro de mim, onde uma criança martela um carrito contra o chão de madeira apenas para ver as rodas parar e rolar no ar logo de seguida, quando se lhe abre a porta vêmo-lo de costas, mas imediatamente se vira e olha-nos com um sorriso. Ainda com o carrito escondido atrás das costas, a torcer a língua com medo que o vejam e o roubem.